La méditation spectrale de Pharoah Sanders et Floating Points

Les faits, tels qu'ils sont, sont assez faciles à raconter. Floating Points, le nom de scène électronique du musicien britannique Sam Shepherd, a passé une grande partie de l'année dernière à composer, diriger et jouer une série de neuf mouvements orchestraux interprétés par le London Symphony Orchestra. Une fois ces neuf mouvements plus ou moins terminés, Floating Points a invité la légende du jazz spirituel Pharoah Sanders à jouer à la fois à l'intérieur et à l'extérieur de la musique. Le résultat est un chef-d'œuvre discret et étudié, et l'un des meilleurs albums de cette année.

La musique, telle qu'elle est, défie les descripteurs faciles, défie les classifications de genre faciles, et dans le jeu de Sanders, défie même les contraintes de ce que le jeu de saxophone sur un disque est censé « être ». Comment décrire une musique qui se joue comme de l'ASMR pour l'âme, une pulsation sur votre subconscient, dans une grâce chuchotée ? Comment décrire ce que c'est que d'écouter cet album alors que vous passez votre 13e mois consécutif à l'intérieur, craignant que votre neveu — né en quarantaine — ne connaisse jamais votre visage ? Comment décrire les montées de cordes dans « Movement 6 » qui peuvent vous amener au bord des larmes ? Comment décrire un album qui est si feutré qu'à certains moments, vous pensez que votre connexion internet a été coupée et que votre service de streaming bégaie en réponse ? Comment décrire la figure musicale répétitive ici, qui commence à se sentir comme un mantra, une répétition salvatrice du néant ? Comment décrire ce qu'un album ressemble à un remplacement de votre Lexapro quotidien, mais qui laisse le son du reste de l'existence se sentir précipité, effrayant et impersonnel ?

Vous ne pouvez pas. Mais vous pouvez admirer formellement Sanders, dont le jeu est souvent éclipsé par ses détails autobiographiques — il a travaillé avec Coltrane ! — mais qui, depuis plus de 60 ans, poursuit la capacité d'articuler des sentiments et des vérités universels via son saxophone. Il n'a jamais essayé de sonner comme quelqu'un d'autre ; il voulait seulement ressembler à ça, ça étant tout et rien à la fois. Je suis sûr qu'il dirait qu'il travaille encore là-dessus, mais en écoutant Promises, il est difficile de ne pas sentir qu'il a au moins partiellement réussi cela. Ce n'est pas du jazz, mais quelque chose de complètement différent. C'est orchestral, c'est cinématographique, c'est dévotionnel, c'est… je ne sais pas quoi d'autre. Tout ce que je sais, c'est que c'est l'album dans lequel je veux passer le mois prochain.