A dor, a liberdade e a catarse de 'Some Rap Songs' de Earl Sweatshirt

Some Rap Songs, o terceiro álbum de Thebe Kgositsile, conhecido como Earl Sweatshirt, começa com a frase “palavras imprecisas”: uma declaração de missão que dá lugar ao primeiro loop de soul e ao nosso narrador cansado, pensativo como sempre, vitoriosamente grogue, como se tivesse atravessado a si mesmo e finalmente chegado à margem. Nesta vida, podemos antecipar um momento no horizonte em que estaremos nos afogando novamente; o Earl que encontramos agora, quase quatro anos desde sua última transmissão em formato de álbum, sabe disso com certeza. Nosso enfrentamento do luto e alívio vem com o preço da viagem. Mas, ao aceitar essas palavras como tentativas imprecisas, ele encontra liberdade e constrói um lar. Esses 24 minutos foram originalmente destinados como um ramo de oliveira para estender a seu falecido pai, o renomado poeta Keorapetse Kgositsile, que faleceu em janeiro deste ano antes de ouvir o álbum. É um clichê doloroso e condenado: uma relação desgastada entre pai e filho, com as intenções do filho de fazer as pazes interrompidas pela inevitabilidade da morte, reconciliação nunca encontrada em nosso estado vivo.

Considerando o cenário ao qual ele retornou, Earl Sweatshirt teve o luxo do tempo: um ar cada vez mais raro concedido apenas a um punhado cada vez menor de músicos — especialmente artistas de hip-hop — na era dos algoritmos. Ele fala o que pensa, se afasta da fama, e retorna quando tem algo a dizer; os tempos parecem ditar o contrário, estar onipresente não importa o que você esteja dizendo ou fazendo. Some Rap Songs flerta com os tempos pela sua brevidade, compactando o peso emocional de Earl em espaços compactos. As músicas chegam, falam alto e evaporam. Praticamente não há refrões, quase nenhum 808 — apenas versos em uma terra de cortes, loops e frequências distorcidas. Onde Earl foi elogiado pelo estilo tenaz de sua juventude, muitas vezes marcado por conteúdo desagradável e francamente violento, ele trocou a fantasia pelo densamente autobiográfico sem codificar sua história atrás de sua verbosidade. As pequenas coisas são perceptíveis: ele diz “vadia” uma vez neste álbum. Ele agradece às mulheres negras, abordando as mulheres negras em sua vida em muitos momentos. Ele lembra das memórias de sua mãe com uma nova perspectiva, não mais enraizada no rancor. Se alguém ouviu sua coleção de lançamentos esporádicos dos anos anteriores - notavelmente “Balance” com Knxwledge e as autoproduzidas “solace” e “Wind in My Sails” - Earl deixou pistas ao longo do caminho para o MC totalmente realizado que ele se tornou em SRS. Ele é um spitador direto e potente, desgastado pela vida e encantado com a morte, concedendo ao ouvinte acesso às verdades fundamentadas que ele encontrou e à natureza grotesca da dor à qual talvez não mereçamos acesso.

Sonoramente, Earl cuida da maior parte da produção enquanto chama os promissores do underground de Nova York para complementar essa visão: Black Noi$e, Ade Hakim (do sLUms), o skatista Sage Elsesser (rapping sob o nome Navy Blue) e o colaborador frequente criado em Detroit Denmark Vessey. Há também um tesouro de influências que não são creditadas, mas nomeadas, principalmente os rappers MIKE e Mach-Hommy: o primeiro citando Earl como uma enorme influência até sua entrega, o último trazendo Earl para produzir seu lançamento de 2017 Fete Des Morts AKA Dia De Los Muertos. A conexão da Costa Leste faz de SRS um exercício de um jovem OG dialogando com suas influências em tempo real, canalizando uma onda a partir de um lugar de respeito mútuo, em vez de intenção predadora. As marcas falam de Dilla, Madlib, DOOM e os grandes que abriram caminho para o mundo estranho de Earl. É um reinvestimento na intenção arquivista de amostragem, a preservação da música negra e das memórias mais negras, canalizando o antigo para comunicar através da divisão. As amostras entram e saem do tempo, sangrando pelos versos de Earl e clamando para o vazio. Basta olhar para Earl entrelaçando o discurso de sua mãe Cheryl Harris com o poema de seu pai em “Playing Possum”, terminando SRS ao samplear seu falecido tio Hugh Masekela na última “Riot!” como uma despedida adequada.

Embora firmemente enraizado na linhagem das estranhezas do underground, é injusto, embora conveniente, chamar o estilo de produção de “desafiador” à medida que Earl o leva mais perto de um palco mainstream. Na verdade, o alcance de SRS apresenta uma oportunidade para a nova Nova York, e os jovens radicais negros cavando caixas no Bandcamp em todos os lugares, de ganhar espaço na conversa maior enquanto o underground enfrenta mais sufocamento, apesar da nova fronteira de acesso que nos foi prometida com a internet. Tirando o palco, SRS não é um lançamento preocupado com quando a revolução vem, ou a expectativa de trabalho clássico enquanto o mundo incomodava Earl para voltar de seu luto. Como seu amigo Vince Staples disse uma vez na agora infame “Burgundy”: “Ninguém se importa com o que você sente, queremos raps, nego. Raps.” E em um ano em que ele perdeu seu pai, seu tio e um melhor amigo no falecido Malcolm “Mac Miller” McCormick, Earl nos deu precisamente isso: raps. Em uma época em que ninguém quer ouvir aquela merda, até que jurem que querem ouvir aquela merda. Nada feito para o rádio, as playlists, ou o fluxo FREE EARL. Este é um processo documentado por meio de palavras imprecisas: tentativas de cura, paranoia, catarse, sobrevivência. Ao lidar com si mesmo, somos deixados para lidar com os artefatos de um colega exibindo suas feridas, mesmo que isso signifique que ele nunca terá a chance de fechá-las depois. Honesto como sempre, vulnerável como sempre e um testemunho de terminar o trabalho quando é hora.