Notes sur un sommet - Festival Pitchfork Noir

Nous avons envoyé Michael Penn II au Pitchfork Fest ce week-end dernier, et il a eu du mal à séparer une autre semaine/fin de semaine tumultueuse, avec la tentative de profiter d'une fête dans un champ à Chicago. Il a fini par trouver une sorte de paix.

De retour sur Terre, en dehors d'Union Park, nous voyions des policiers tuer des citoyens devant leurs enfants et entendions des rumeurs de terroristes conduisant des camions à travers les places publiques. Ces moments, bien qu'englobants, pourraient s'avérer n'être que des notes de bas de page à la fin d'une année 2016 chaotique, mais ils m'ont laissé, comme beaucoup de participants, pris entre le plaisir personnel et la responsabilité civique. Où se trouve le corps noir dans le privilège de Pitchfork à un moment où les ruines continuent de s'accumuler et où la damnation semble évidente ?

L'espace était le point central du week-end, défini haut et fort. Je me souviens de plusieurs révélations lorsque des artistes noirs demandaient le respect en étant simplement eux-mêmes. La vérité devenait un moyen de transformer la douleur en action. Le groupe de Miguel était habillé en chic rockstar tout en blanc, mais entre ses récits de bonnes drogues et de meilleur sexe, il a sûrement pris plus de 10 minutes pour improviser et parler de ses frustrations quant à la réduction des corps noirs à des hashtags et à des indignations temporaires.

Cet usage euphorique de l'espace est revenu à moi grâce à la persistance du dialogue intergénérationnel affiché à Pitchfork. Cela ressemble à Kamasi Washington en solo aux côtés de son père Rickey, qui lui a enseigné l'art de lâcher le rythme. Cela ressemble à l'électricité de RP Boo et Jlin, leurs sets de footwork incluant des rassemblements complets de corps noirs en cypher à tir rapide pour trouver leur liberté comme ils le font quand des milliers de personnes ne sont pas à leur merci. C'est l'étonnement soudain de comprendre que le classique de Digable Planets « Rebirth of Slick (Cool Like Dat) » - une chanson que j'ai d'abord découverte à travers Freedom Writers et une publicité Tide de 2009 - est en fait sorti l'année avant ma naissance. C'est la présence de Sun Ra Arkestra, complète avec des ancêtres (dont un saxophoniste de 92 ans parmi eux) nous gratifiant de moments de paix et d'appréciation pour le ciel au-dessus de nous grâce à un jazz multidimensionnel qui semblait repousser les orages du dimanche.

Anderson .Paak & The Free Nationals sont des techniciens de ce dialogue, avec le rebond numérique d'un beat de Kaytranada à un moment, et Anderson rappant tout en jouant de la batterie le suivant, avec un monologue sur le fait d'obtenir sa première paire de Js à l'âge de six ans. Le conte d'enfance d'Anderson est vrai pour beaucoup comme moi, obsédés par la première fois où vous vous êtes sentis frais. Son acte menaçait de s'emparer du festival, ressemblant à quelque chose que nous n'avons jamais vu mais que nous ne voyons plus ; prouvant comment le groupe catalyse une jeunesse acharnée à préserver leur nostalgie, mais prête à persévérer dans des terrains plus étranges tant que le beat maintient tout le monde en mouvement.

Parfois, ce dialogue est incarné par Jeremih, fêtant à fond son 29e anniversaire, invitant sa mère sur scène pour danser sur « Step in the Name of Love » comme au bon vieux temps sur la 109e et Loomis. J'ai raté Thundercat pour assister à cela, mais je suis vite devenu l'envie de mon groupe de discussion. Jeremih avait beaucoup en réserve, utilisant son retour pour défendre ses jeunes contemporains aussi. Chance the Rapper est apparu pour « No Problem », « Pass Dat » et « Angels » sous les applaudissements et la poussée de foule qui n'ont fait que confirmer à quel point il est apprécié par la jeunesse de sa ville natale. G Herbo a fait une apparition pour « Rollin' » également : un moment laissant la plupart des spectateurs blancs confus et partant pour Miguel tandis qu'un moshpit à la peau brune éclatait à plusieurs endroits de la foule à ma grande joie.

NAO était un autre joyau caché du festival : j'ai été introduit à elle à travers le câble aux de l'un de mes meilleurs amis cet été, roulant sous une chaleur de 90 degrés dans le Maryland. La joie que j'ai ressentie alors correspondait à la Black Girl Magic qu'elle projetait le dimanche : dansant pieds nus, boucles au vent, ne manquant jamais une note de ses chansons d'amour synth-pop. Elle étant de Londres, elle semblait surprise que la foule de Chicago soit présente pour elle puisqu'elle n'a pas encore percé aux États-Unis, mais dimanche était une indication certaine de ce crossover à venir plus tôt que tard.

Mais le moment de Black Girl Magic par excellence de ce Pitchfork est mieux personnifié par les moments finaux du set phénoménal de clôture du festival de FKA twigs : elle a récupéré un artefact - que les danseurs se disputaient dans la chorégraphie tout au long des 80 minutes - et a fait s'incliner les autres joueurs de scène à son pouvoir. Une femme noire avec des dreadlocks blanches faisant s'incliner quelqu'un à son pouvoir, en tête d'affiche de Pitchfork ? C'est un acte ultime de rupture par un talent sans pareil ; là où les femmes noires restent sévèrement non protégées et effacées de notre dialogue national sur Terre, chaque mouvement de twigs était un acte coordonné de rébellion.

Ce week-end à Union Park, je n'ai pas beaucoup suivi les nouvelles. Je ne me suis pas vautré dans une autre non-mise en examen, ni défilé sans cesse dans mon fil d'actualité pour disséquer la prochaine fusillade. Mais je savais, nous savions, mieux : que le monde en dehors de ces portes brûlait encore. J'ai entendu de la musique incroyable à travers le spectre, mais j'avais besoin de la recharge de vibrer avec ceux qui comprennent ce que cette peau signifie une fois que les déchets sont nettoyés et les bracelets tombés. Je n'ai jamais imaginé un festival de musique comme un espace de guérison, étant donné la mer de corps qui gambadent sans se soucier une seconde de la Terre que nous avons laissée pour un moment, mais ces notions ont été apaisées par une âme inébranlable qui n'était simplement qu'à quelques pas chaque heure.

Ce Pitchfork était un Pitchfork des Sommets Noirs, car tout autre chose était inacceptable. Trois jours se sont évaporés devant mes yeux, laissant mes membres endoloris et ma peau d'un teint plus foncé qu'avant. Dans la mer de bouteilles de Perrier et de fumée de reggie, je me suis concentré sur mon corps noir à travers ce que j'ai choisi de voir. Le régime s'est avéré être un substitut fantastique pour une agonie dont je suis bien familier; ergo, les actes noirs à Pitchfork ont foutu un putain de bordel. En dépit d'un monde qui broierait volontiers toute célébrité mélanisée entre ses dents, les artistes noirs que j'ai vus lors du 11e Pitchfork ont unanimement foutu un putain de bordel avec une résonance féroce qui sonnait comme une survie, comme une arme nécessaire pour continuer à avancer à travers toutes les conneries.