Je pense que ce que Margaret a dit est vrai : un été entier peut se dérouler en une heure et éclater au-dessus de nous comme une tempête. Si soudain dans sa merveille, et étrange. Le piano suspendu en apesanteur au-dessus du sol. Le désordre des tasses dans la cuisine. Le vent qui lave les branches par vagues et, plus tard, les grillons murmurent leurs rappels d'être ici, maintenant.
L'été a sa manière, n'est-ce pas ? De faire des yeux et de nous laisser à nous-mêmes. D'apporter tout ce dont nous avons besoin en son temps. De nous ramener à rêver à nouveau et de ne pas le rester simple. Et s'il est vrai que nous devons tous partir un jour de cette grande beauté à travers laquelle nous tombons, alors que cela soit le début de cette douce vie éternelle dont le son est le même que les jours au bord du lac, et des chiens fatigués de chaleur qui s'affalent heureux sur la véranda, et quelqu'un appelant notre nom en descendant la colline. Et laissons-nous y entrer, bien que nous puissions trembler.
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