Bask (ou pleurez) dans la chaleur de la mélancolie de Faye Webster

Lorsqu'elle est réalisée avec soin, la mélancolie est un art. Un pas dans la mauvaise direction et vous êtes entré sur le territoire de la dépression ou vous avez reculé vers le pessimisme, ce qui n'est pas nécessairement là où quelqu'un veut aller. La mélancolie réside dans le même cul-de-sac esthétique que la moue et le camp, mais c'est quelque chose de complètement différent. C'est authentique mais maniéré, presque en train de faire un clin d'œil. Ce n'est pas facile à réussir, mais cela aide certainement si vous, comme l'ATlienne Faye Webster, avez un arsenal de crochets intelligents et des quantités copieuses, copieuses de pedal steel larmoyant. (Remarque : comment elle a rendu ce pedal steel si varié et fait tout ceci dans tant de contextes sonores reste un mystère pour moi, mais bon sang, c'est incroyable.)

Sur son troisième LP et son premier album chez Secretly Canadian, Atlanta Millionaires Club, l'ancienne de Awful Records fusionne le country et l'americana sur lesquels elle a grandi (Glen Campbell, les débuts de Garth Brooks) avec des inspirations plus récentes comme Aaliyah et Angel Olsen pour capturer le sentiment d'être incontrôlablement larmoyant alors qu'il fait 22 degrés et ensoleillé. Et bien que le terme "sans genre" soit devenu quelque peu insignifiant de nos jours, Faye ouvre et mélange les lignes de genre de manière plus transparente et inaperçue que n'importe quel artiste de mémoire récente. Un instant, elle est en train de poser la bande-son du mantra universel de l'introverti ("Je devrais sortir plus souvent") sur une mélodie décontractée tropicale, et l'instant suivant, elle invite son pair de Awful Records et collaborateur occasionnel Father pour un couplet à côté de son refrain sensuel sur le scintillant (et honnêtement ? assoiffé) point culminant "Flowers."

La couverture montre Webster, les yeux morts et vêtu d'une visière, regardant dans le vide avec une poignée de pièces en chocolat fondant distraitement sur sa bouche et dégoulinant sur son menton. Ce n'est pas la couverture que vous attendiez d'un album aussi largement introspectif et solitaire que l'album qu'elle est censée caractériser, mais seulement quelque chose d'aussi drôle et subtilement inquiétant que le ton constant et intelligent de Webster pouvait orner la couverture. "Je veux être heureuse, trouver un homme avec un vieux nom comme moi et surmonter le fait que mon chien est mon meilleur ami, et il ne sait même pas comment je m'appelle," chante-t-elle sur la ballade languissante et soulful en 6/8 "Jonny."

Même ses chansons d'amour directes, comme le rêve éveillé du single principal "Kingston" ou le ludique "Right Side of My Neck," sont légèrement, indulgemment douloureuses et teintées de bleu. Trempées dans des cors d'amour désespérés, des tons de batterie beurrés, et des lignes de basse indolentes qui pourraient aussi bien être des battements de cils lourds et dramatiques, même les moments les plus extatiques de cet album (comme la plupart des moments les plus extatiques de la vie) ne sont toujours pas sans un soupir. Une chanson à propos de votre cou sentant toujours votre amoureux après son départ a une raison ou deux d'être horriblement clichée et surfaite, mais à travers l'objectif de Faye, c'est tout sauf ça.