„Jag går ut för en helg“: Fleet Foxes' Sterling „Shore“ som en välkommen flykt

Det finns små ögonblick på varje Fleet Foxes-album — och om du läser detta, är jag säker på att du vet vad jag pratar om — när musiken stiger till en högre nivå, och du känner det djupt i bröstet. Allt faller bort, och du transporteras till en större utsikt, halsen kläms åt, och du svävar, lever den märkliga astrala bokhyllescenen från Interstellar i ditt sinne, fötterna vidrör aldrig marken, allt som tynger dig försvinner i några sekunder, minuter åt gången. Jag pratar, naturligtvis, om de sista två minuterna av “Blue Ridge Mountains,” “whoooa whoooas” på “Montezuma,” de instrumentella delarna av “Lorelai,” det första slaget av “Third of May,” de mellersta två minuterna av “Crack-Up”... du vet vad jag pratar om. Du behöver inte vänta länge för att uppleva detta första gången på Shore, bandets nya album: Det sker exakt 1:05 in i albumets andra spår “Sunblind,” en låt om att ta med sig album som reskamrater i livet, om döden, och arv, och hur musikaliska influenser känns som gudar du ber till, och hur när du skapar konst försöker du göra något i dina hjältars vision men aldrig avser att överträffa dem. Det är ett ögonblick som känns som en flykt, en upphöjning, en bön. Och sedan händer det igen, åtta sekunder in i “Can I Believe You,” när bandet drar igång, och sedan 57 sekunder in i “Featherweight” när Pecknold sjunger att han, “Ständigt iscensatt livet som en slagmark,” och igen under refrängerna i “Young Man’s Game.” Vilket är att säga: I detta hemska, fruktansvärda, väldigt dåliga år träffar detta Fleet Foxes-album annorlunda, och det träffar hårt.

Delvis inspelat före COVID-karantänen, och avslutat för drygt en månad sedan, släpptes Shore oväntat förra veckan för att sammanfalla med höstdagjämningen, i vad varje Twitter-skämtare enhälligt höll med om var den mest perfekta kombinationen av ett band och deras varumärke. Men skämt åsido, höstdagjämningen är en passande släppdag för ljudet av Shore; det är ett album som känns som de stora, breda möjligheterna och löften från sommaren som sluter sig, och att förbereda sig för hösten, ett album som låter som tidvattnet som rullar in, och festen som saktar ner till något mer eftertänksamt.

Och den tidvattnet är ofta åldrandets handling; Pecknold är nu i mitten av 30-årsåldern, inte längre en ung man, och inte gammal; på ett sätt, i höstdelningen av sitt liv. Albumets tes skulle likaväl kunna vara dessa rader från “Young Man’s Game”:

“Jag skulle kunna oroa mig genom varje natt /

Hitta något unikt att säga /

Jag skulle kunna framstå som lärd /

Men det är en ung mans spel.”

Där finns tankar om att bli bekväm med sig själv, försöka förnya sig för varje livsfas (eller album), hur du kan vara självgående i din självuppfattning, och inse att du har passerat att bry sig. Efter år av överanalysering och försöka avgöra om han faktiskt ville göra musik — vilket var huvudtemat för Crack-Up, på många sätt — är Pecknold äntligen bekväm nog med sig själv för att erkänna att han behöver släppa taget och vara sig själv, vilket är något som bara kommer med den långsamma och plågsamma processen av åldring. Erosionen av åldrande påverkar också teman i “Can I Believe You,” “For a Week or Two,” och “I’m Not My Season.” Han började sin karriär som en ung man som gjorde mest, och nu är han en äldre statsman redo att se vad som är nästa steg.

Och vad som är nästa steg är denna soniskt resonanta, finslipade version av Fleet Foxes; de sju minuter långa sviterna och de många tempobytena på Crack-Up ger plats för kanske det mest raka albumet detta band någonsin har gjort. Det är ett sällsynt fall av en artist som säger i intervjuer att de bara ville göra musik och släppa den, och det är helt sant. Men det betyder inte att allt här är som ett punkalbum; det är allt hjärtskärande vackert och orkestralt, och som Beach Boys levande inuti en mans hjärna. Han till och med samplar Brian Wilsons studiotalk på “Cradling Mother, Cradling Woman” för att göra den kopplingen tydlig.

New York magazine har redan kallat detta det perfekta albumet för detta ögonblick, och jag kommer inte att hitta något bättre sätt att knyta detta album till denna förlängda depressiva episod vi alla gemensamt genomgår. Allt jag vet är att under en vecka där vi påmindes om att det inte finns någon rättvisa, och ingen fred, att ha ett Fleet Foxes-album att gå vilse i, i 55 minuter intervaller, kändes som en gåva. Att det Fleet Foxes-albumet också är det bästa bandet har gjort, och ett som träffar så tematiskt hårt är nästan som att man håller på att bli överöst.