Álbum da semana: Tourist In This Town de Allison Crutchfield

O amor requer arriscar a perda. É um investimento, mas que você sempre venderá por menos do que valia. Relacionamentos envolvem enraizar suas raízes em outra pessoa, mas no final, você não simplesmente as puxa de volta suavemente. Em vez disso, esses pontos de entrada são cortados diretamente; as extremidades permanecem com a outra pessoa, e você fica apenas com fios fragmentados e mal danificados. O vazio de que as pessoas falam após um término não é pela ausência de quem você estava, mas pelo que você perdeu de si mesmo. Você tem o fim das raízes deles preso em você – esses não vão a lugar algum. Mas as suas próprias? Vão demorar um pouco para crescer de novo, e mesmo assim nunca voltarão exatamente como eram.

Allison Crutchfield explora as repercussões da dissolução romântica em seu impressionante álbum solo de estreia Tourist In This Town, uma coleção enormemente evocativa que mantém a impecável habilidade de composição de seu trabalho anterior no grande P.S. Eliot e Swearin', mas sonicamente cobre territórios completamente diferentes. Sentada no centro de um diagrama de Venn de dream-rock e garage pop, Crutchfield captura em detalhes surpreendentes e brilhantes o processo de aprender a se tornar inteira enquanto lamenta o que deixou de si mesma no outro e o que eles deixaram para trás com ela. Essas músicas estão cheias de reflexões sobre os pequenos sentimentos diários que têm um peso enorme no rescaldo do término, aqueles que fixam seu foco no que está imediatamente ao seu alcance, mesmo enquanto ela lança seu olhar flutuando sobre o horizonte.

A narrativa não linear do álbum – sua perspectiva mais autobiográfica do que antes na composição de Crutchfield – borda um mosaico profundo de digressões emocionais que, em última análise, servem para iluminar sua jornada para se livrar dos restos de apego. Ela usa a música principalmente como um meio de enquadrar as letras, com várias das músicas mantidas simples para evitar que a narrativa saia do centro. Crutchfield comanda uma serenidade paciente que lhe permite retratar seu passado sem desmontá-lo, cada palavra pousando completamente intacta, holística em suas impressões e ricamente definida. “Quando a luz que uma vez vimos um no outro pisca e se apaga/ Quando nós dois nos tornamos um de maneiras completamente diferentes,” canta Crutchfield como se estivesse abrindo um serviço fúnebre, sua voz firme com aceitação, respeitosa em seu luto. “Nosso amor é inquestionável/ Nosso amor está aqui para morrer.”

“Broad Daylight” dá espaço para que a voz de Crutchfield ressoe, suas palavras impenetravelmente enunciadas. No entanto, a vulnerabilidade impecável se prova insustentável, e no meio do caminho o chão cede a uma investida bombástica de batidas percussivas. A compostura de Crutchfield quebra momentaneamente, e também seu absolutismo. “Não é preto e branco/ é cinza”, ela ruge, antes de sair de forma ofensiva: “Agora que aconteceu, você diz que era inevitável/ E agora que estamos aqui fora, você diz que precisa cuidar de você/ E eu, eu deveria cuidar de mim/ Sair e matar algumas memórias.”

Mas claro que nunca é tão fácil, e essas memórias vêm assombrar Crutchfield independentemente de onde ela tente fugir delas. “Não posso aproveitar Paris porque não consigo me afastar de você,” ela se comove, perdida em um cenário estrangeiro cercada por sentimentos familiares. Os dois acordes espectrais e oscilantes que compõem a maior parte de “Sightseeing” fluem como a convicção de Crutchfield na sua separação. “Sou tão narcisista que quero que você seja obcecado por mim,” ela resigna, mas isso não quer dizer que ela esteja se desculpando. Ela afirma que “quero o que quero”, e não há verdade mais simples ou maior para se lembrar quando a dúvida retrospectiva o faria questionar a validade de seus próprios sentimentos. Tourist é uma luta de gaiola de aço sobre a autoridade para determinar seu próprio valor. “As coisas que você costumava odiar em mim estão todas exacerbadas agora/ Mas eu me amo, ou estou descobrindo como.”

Terminar é redefinir o contexto em que você conhecia alguém – um passo atrás calculado, desarmamento durante uma guerra fria. Você não pode seguir em frente até começar a amar outra pessoa mais; encontrar um novo solo para se enterrar. Mas até lá, o último lar em que você viveu antes de sair novamente para a estrada sempre será um lembrete doloroso do que deixou para trás para se aventurar onde quer que tenha decidido ir. E como você poderia amar alguém mais do que o pistoleiro com quem você compartilha a cama, aquele que se importa tanto a ponto de chorar sobre seu corpo enquanto o destroem? Você não pode até que alguém novo tenha seu coração como resgate, mas considere-o sem preço. O caminho que Crutchfield toma em Tourist nunca chega a essa resolução, mas sugere que, por enquanto, ela pelo menos tem seu coração firmemente de volta em suas próprias mãos.