La ballade d'un acteur majeur : Lawrence Osborne, l'Èguǐ et la faim croissante de Drake

Vous avez soit lu The Ballad of a Small Player de Lawrence Osborne, soit vous ne l'avez pas fait. On n'abandonnerait pas une œuvre à mi-chemin, ne serait-ce que parce qu'elle est courte, lisible, et à la fois belle et écœurante au point de vous tenir en haleine jusqu'à l'implosion finale du personnage central, "Lord" Doyle. Désolé pour le spoiler, mais si vous pensez qu'un avocat/escroc britannique raté peut échapper vivant à une frénésie de jeu à Macao, vous mécomprenez à la fois les tendances actuelles de la narration moderne, de la dépendance au jeu, ou les deux. Les amateurs de littérature aiment un bon plongeon de nos jours. Osborne s’en charge.

Le génie d'Osborne réside dans son incorporation centrale des traditions bouddhistes de réincarnation dans le développement de son personnage, spécifiquement l'utilisation de la caste qui existe juste au-dessus des personnes dans l'« Enfer » bouddhiste : les Fantômes Affamés, ou èguǐ, un terme que j'inclus ici avec appréhension étant donné ma connaissance limitée de la syntaxe appropriée. Pour ceux qui ne sont pas familiers, les Fantômes Affamés sont des âmes qui, à cause d'un certain niveau de mauvaise conduite, ont été condamnées à une vie après la mort de tourments par la faim. Ils ont de gros estomacs et de très petites bouches, ce qui en fait un groupe référentiel de Tantales d'Asie de l'Est, si vous voulez.

Lors d'un premier tiers qui suit de manière Go-Pro la chute financière initiale de Doyle aux mains du Baccarat (un jeu de cartes sans compétence qui après recherches semble structuré pour ruiner votre vie financière), nous trouvons notre anti-héros sans le sou, horriblement endetté envers des personnes très dangereuses, et le nouveau propriétaire d'une étrange faim insatiable pour la nourriture. Le premier clin d'œil visible d'Osborne. Entrée à gauche (pour la deuxième fois) de la probable call-girl Dao-Ming, dont le nom traduit signifie (d'après ce que je peux trouver) "chemin lumineux". Elle offre à Doyle un moyen de rédemption, le ramenant dans sa petite maison insulaire où elle le nourrit, l'aime, et le positionne sur un chemin vers la rédemption. Au départ, il semble que Doyle soit tombé dans un paradis improvisé : un répit alimenté par l'opium où il trouve une stabilité émotionnelle, de la gratification et la liberté de s'égarer régulièrement dans les endroits locaux pour manger des langoustes glissantes et se saouler dans l'anonymat. Cependant, sa faim insatiable revient bientôt plus forte que jamais et, après avoir volé les économies de Dao-Ming, il retourne vers le continent espérant rétablir ses fortunes monétaires.

Comme vous pouvez l'imaginer, il touche une série de succès incroyable au Baccarat. Un directeur de casino soupçonne, en raison à la fois de l'improbabilité mathématique et de l'insistance d'une femme qui prétend avoir vu un fantôme derrière Doyle à l'une des tables, que cette série de succès a été causée par une implication surnaturelle. Après avoir gagné plus d'argent qu'il n'est nécessaire de décrire en détail (vous et la plupart des gens que vous connaissez pourriez tous prendre votre retraite ensemble), il part à la recherche de Dao-Ming pour (en quelque sorte) s'excuser d'avoir volé tout son argent et se réunir avec elle. Doyle n'est pas une figure moralement admirable. Donc, on ne peut pas vraiment dire qu'il a réalisé ce qu'il veut vraiment, mais il y a un parfum d'espoir et de rédemption dans sa quête. Après avoir réussi à localiser son lieu de travail, cependant, il apprend qu'elle s'est suicidée plusieurs semaines auparavant. Zut.

Bien que nous n'ayons jamais vraiment la clarté occidentale que nous pourrions exiger à la fin d'une histoire comme celle-ci ("Doyle parlait-il à lui-même tout le temps ?", "uniquement en partie ?", "Dao-Ming était-elle jamais réellement physique, ou juste le fantôme qui l'a aidé à gagner aux tables ?" votre auteur a peut-être accidentellement posé ces questions à ses compagnons American Airlines), nous sommes laissés avec la brève et rapide descente de Doyle dans la mort alors que sa faim insatiable le dépasse finalement tout en pleurant Dao-Ming sous la feuillage de rue. C'est magnifiquement pathétique, avec un léger glissement vers les conforts du néant zen alors que la dernière phrase s'atténue.

Alors que je fermais le livre et me réajustais dans mon petit siège pour le reste de mon vol, mes pensées se tournèrent vers la carrière de Drake. Je sais, je sais, mais je suis fan de lui depuis un moment et je suis fasciné par sa montée persistante et meteorique au cours de la dernière demi-décennie. Il a, de manière improbable, continué à faire les bons paris encore et encore et se retrouve maintenant près du sommet d'une carrière enviable. Dites ce que vous voulez sur le contenu, le type a des succès et il n'y a pas tant de noms qui viennent dans la même conversation.

Une chose que beaucoup d'entre nous admirent chez Drake au fil des années, c'est son honnêteté sur son désir de succès personnel et d'intimité romantique/émotionnelle. Pour chaque "0 to 100", il y a un "Marvin's Room" ou "Shot For Me", et les deux sous-genres se sont révélés solides lorsqu'ils ont résonné avec les différentes nuances existentielles qui ont donné naissance à des home run après des home run après des home run pour lui. Il est toujours au milieu de, ou juste au-dessus, d'une sorte de problème avec les femmes (ce à quoi je peux m'identifier, bien que de manière beaucoup moins cool) et toujours prêt à affirmer sa domination sur tous ses ennemis, réels ou imaginaires (nous, INFP, ne possédons pas cette caractéristique de la même manière, donc nous admirons ceux que nous pouvons subtituer pour dunker de manière spectaculaire sur les gens à notre place). Il y a un régionalisme autodestructeur chez lui, une sorte d'ambiance de ruler moderne introspectivement triste. Une peinture de Drake en tenue de pharaon enthronisé au sommet d'une pyramide construite à partir de la boue et de la paille de son propre tourment émotionnel, de ses échecs personnels auto-diagnostiqués et de son talent astronomique ne serait pas trop éloignée de la vérité.

Ce qui me ramène à Doyle, beaucoup plus douteux et moralement défectueux. Il sait que le jeu, et par extension sa fortune, ne le rendra pas heureux. Il admet même préférer perdre. Mais il ne peut s'empêcher dans aucune situation à cause de la faim insatiable de plus, et de plus quoi que ce soit sauf de la chose dont il a besoin. Un retrait perpétuel de l'amour et de la paix vers l'échec, le succès, étant distant, refusant le secours, le désespoir, les drogues, l'alcool, les femmes, la liste continue (mais pas beaucoup plus loin, cependant, car votre auteur bien-aimé admet que la liste des débouchés pour le désir et la débauche "rédemptive" s'avère décevante limitée si vous choisissez d'explorer ces options au moins dans une plus grande mesure). C'est un cycle qui, une fois qu'il prend de la vitesse, engloutit Doyle entier pour garder la métaphore cohérente. Et il m'est venu à l'esprit, quelque part au-dessus du Nebraska à 22h30 CST un dimanche soir, que Drake pourrait être en danger similaire. Qu'il pourrait se heurter aux débuts d'un niveau de célébrité et d'accomplissement, cette plénitude, qui conduit beaucoup plus souvent à une panne moteur qu'à une arrivée dans une sorte d'élysée personnel ou sponsorisé par une tierce partie. Ce genre de moyens pour une fin où les moyens consument la fin tout en étant encore affamés de plus.

Vous vous souvenez bien sûr du disque immense de Drake Take Care de 2011. Il y a une certaine tristesse à cela, un mélange de bravade et de réticence contenue face à son départ vers la stratosphère aérienne du succès qui l'attend. À un moment donné, sur le morceau d'ouverture "Over My Dead Body", il chante "J'ai rencontré la mère de ton bébé la nuit dernière / nous avons pris une photo ensemble que j'espère qu'elle encadrera / et je buvais au Palms la nuit dernière / et j'ai fini par perdre tout ce que j'avais apporté", une ligne qui, dans le contexte, est flashy mais, au fil des années, et en relation avec l'histoire de Doyle, a pris une teinte plus augurale. La possibilité que tout ce qu'il a perdu dans l'éclat des lumières du casino du Palms ait été bien plus que ce qu'il réalisait à l'époque.

Ceci n'est pas une indictment contre Drake, loin de là en fait, mais plutôt une question de savoir si nous nous souviendrons finalement de lui comme d'un Khafra musical emo ou comme d'un Sphinx de Gizeh qui s'est coupé le nez pour se venger de son visage. En tant que témoignage des maux inhérents qui accompagnent l'auto-prévention du bonheur personnel en échange de la richesse, ou en tant que précurseur de Midas qui a appris quand dire quand. Il n'est pas impératif que nos ambitions personnelles nous dévorent vivants à la fin, mais c'est possible et finalement tragique si elles le font peu importe ce que nous avons pu atteindre à court terme. C'est aussi une question posée à chacun d'entre nous face au "je ne sais quoi" romantisé qui alimente notre poussée constante vers un avenir de plus en plus radieux. Notre attente persistante d'un pour cent de mieux de tout, y compris nous-mêmes. Une exigence de réponse sur où nous essayons d'aller, ce que nous pensons être notre fin ultime, au milieu de notre poussée souvent vague pour l'auto-actualisation. Un appel à réfléchir la prochaine fois que nous écoutons Drake ou tout musicien à son niveau quant à ce que nous, ou lui, célébrons encore.