Przeczytaj krótką historię z książki tekstów „City Music”

Jest 22:11, a księżyc to srebrny kawałek w zanieczyszczonej wolnej przestrzeni. Typowa, chłodna, listopadowa noc w Los Angeles. Jak zwykle jestem zagotowany od zbyt dużej ilości kawy, leżąc jak odwrócony ślimak na fotelu miłosnym. Czekam, aż Stary Kev wpadnie, aby zagrać mi swoje nowe utwory.

Myślę o jego ostatniej płycie Singing Saw, z utworami jak pastelowe płomienie i kurz kanionu poruszany przez stada marzących kojotów. Piosenki o życiu tutaj, w tym surrealistycznym przedmieściu, gdzie chodzimy w nieskończonych pętlach kaktusów i nieustannego nieba, każdy zakręt ukazując zapierające dech w piersiach wizje ogromnego piękna. Punkt widokowy na zachód słońca, kołysanka zmierzchu, nowa muzyka z zachodniego nieba.

Morbs pojawia się w dużych szklanych drzwiach. "Jak się ma Stary Kyle dzisiaj?"

"Stary Kyle jest naładowany czarnym sokiem i odjazdowy jak joker, nie może się ruszyć. Nie każ mu się ruszać. Proszę cię. Posłuchajmy tej płyty, póki jest jeszcze na zewnątrz i może dobrze słuchać."

"Hehehe. Nie martw się Stary Kyle, nie musisz się w ogóle ruszać. Kradnę piwo z twojej lodówki i nie możesz mnie powstrzymać. Hahaha, wyglądasz zabawnie leżąc tak. Jak włączyć ten ogromny stereo? Te głośniki są za duże na ten pokój! OHHH, ale brzmią tak cholernie dobrze…"

Dźwięk powoli się rozwija, a w miękkim błysku jestem przenoszony, jadąc pociągiem L w kierunku City Music…

Wjeżdżam na stację, koła rytmicznie szumią, klaustrofobiczne tłumy wciągają i wypuszczają nieustanne srebrne węże. Cichy szept przybycia i odjazdu, brassy horn machinery wyje, niskie głosy mruczą, niekończące się przybywania i odchodzenia, dojeżdżający z komputerami, bezdomni żujący gumę. Jak to się stało, że wszyscy skończyliśmy tutaj i co to wszystko znaczy? Moje oczy przelatują po gęstej masie i lądują na dziko wyglądającej kobiecie siedzącej wśród chaosu. Delikatnie macha rękami nad tanim elektrycznym gitarą, typowa puszka na monety, ubrania jak układanka z łachmanów, pokryta kocimi włosami, mglisty brązowy loki opadają na przeogromne plastykowe okulary i długi nos. Mogła mieć 80 lat lub 18, nie mogę tego ustalić. Z pozoru niewidoczna dla garniturów, zmanipulowanych ich kopiami The Daily Insanity. Większość ignoruje jej hipsterskie zombie, którzy są w stanie pół lobotomii dzięki EarPods. Ale znam ją jakoś. Jakoś jest częścią mnie. Jest fragmentem zapomnianego świata, gdzie ludzie rozmawiali twarzą w twarz, a jedynymi rozpraszaczami były cuda wodospadów i hipnotyzujące zmurszenia szpaków. Jestem w transie jej niskiego głosu, który przerywa stęchłe powietrze i napełnia moje uszy podziemnym miodem. Tutaj w tych wilgotnych tunelach. Tutaj, gdzie jest zawsze noc.

Odzyskuję siebie i wspinam się po schodach w górę, aż rodzę się w Mieście jak zły zły niemowlak, szukając akcji, szukając czegokolwiek. Lekki śnieg szepce w dół, a wilgotne diamentowe powietrze paruje z chodnika. Miejsce przeciwieństwa natury, pełne nieustannej ludzkości. Przemieszczam się przez tłumy bez celu, może po prostu, aby uciec od siebie i pozwolić Miastu myśleć za mnie. Pragnę się tu zgubić, pragnę czuć się nieistotny, być wessanym w nurt istnienia. Poddaję się jego magnetyzmowi, zanurzam się w jazzie żółtych taksówek, trąbiących żółtych duchów Miasta.

Kobieta w metrze była wyjątkowa, nie mogę przestać o niej myśleć. Jest moim pieprzonym bohaterem. Być może moim Aniołem Stróżem. Wsiadła do mojej głowy i teraz jej śpiewam…

„O Aniele, skąd spadłeś, mój Aniele gitar i pociągów

Nie jesteś z żadnego Miasta, nie, z miejsca piękniejszego, z jakiegoś niebiańskiego domu w górach

Prawdopodobnie z tego starego stanu Słoneczników, gdzie piją sos barbecue z rubinowych klapek i czas wolno mija

Tak, dorastałeś, kręcąc się po neonowo zielonych trawnikach, a życie było słodsze niż syrop sorgo

Jak to się stało, że ta Ziemia stała się tak cholernie płaska, grube dinozaury chyba ją spłaszczyły

Wszystkie dzieci nazywały cię dziwakiem, bo zbierałeś antyki, a twoja garderoba krzyczała szafą babci

Przeturlałeś się przez szkołę, a w swoim pierwszym dniu wolności, przeleciałeś przez kraj

Spadłeś twarzą w Nowym Jorku, gdzie zaprowadzili cię do roboty, myjąc podłogi w Max’s Kansas City

Miejsce było pełne postaci, świrów z wielkimi oczami w pasiastych spodniach

Gdzie papierosy zwisają z każdego możliwego kąta, gdzie wszystkie twoje marzenia wspaniale tańczyły

Radioaktywna, Surowa i Gadzie, ta Szalona Muzyka, która przenikała noc

Te dni są już dawno minione, ale wciąż trzymasz swoje miękkie miejskie piosenki przy życiu

Teraz już 40 lat silnie w kontrolowanej wynajmowanej norze, większość dni spędzasz w podziemiu

Więc graj na swojej gitarze, jesteś moją gwiazdą Netherworld, teraz utknąłem w twojej pajęczej sieci.”

Zawracam w śnieżnych uliczkach na oślep, robiąc mentalne zdjęcia, które zamarzają na ścianach mojego mózgu. Ciepłe, pomarańczowe okna lamp wina uśmiechają się, księgarnie sprzedające starożytny kurz, cienie mężczyzn palących na schodkach i chude srebrnowłose dziedziczki jak chodzące sople lodu. Połowa zjedzonej zwłok precla, musztardowa plama Pollocka na białym chodniku. Siatka wykutych szarych fortec, gdzie ludzie podejmują wielkie decyzje i kontrolują rynki, wysyłają i odbierają, wyrzucają ciasto na pizzę jak UFO. Warstwa po warstwie życia, prawie za dużo życia, tak wiele życia, że jest to przerażające. Gigantyczny żywy mechanizm. Nowy Jork, najbardziej miejskie miasto ze wszystkich.

Wędruję głęboko w niebieską godzinę. Przyszłość przychodzi. Wykluje swoje jajo i grozi, że mnie usmaży, jeśli nie pójdę spać.

Tunele metra są teraz puste, poza kilkoma pijanymi studentami z głowami przypominającymi bajgle, niszczącymi kanapki z bodega. Mój niebiański przyjaciel już dawno odleciał i zakładam, że musiała w końcu unieść się w górę, wysoko ponad wieżowcami, teraz patrząc w dół na ten zamrożony, błyszczący bałagan. Z góry, światła Miasta wyglądają jak niezliczone małe płomienie, złoty blask stardust web, rozprzestrzeniająca się świeca żalu za własnym przyszłym zgonem. Wszyscy wydajemy się być w jakimś stanie zagubienia tutaj.

Kiedy wracam do domu, wślizguję się do łóżka. Miasto to zagadka, łatwo się tam dostać, ale trudno wyjść. W półśnie wołam do mojego Anioła i pytam, gdzie zostało mi jeszcze pójść.

"Per aspera ad astra," odpowiada.

"Ummmm co?"

"Przez trudności do gwiazd."

"Jak będę wiedział, kiedy tam dotrę?"

"Będę tam czekać z nieskończoną świecą."

"Co mi pokażesz?"

"Zobaczysz, jak pięknie wygląda Miasto stąd w górę."

"A potem co?"

"Zaśpiewamy 'Rockaway Beach' i kopniemy puszki w otchłań."

Płyta cichnie, a ja otwieram oczy.

"Co o tym myślisz?"

"Bracie. Miałem wizje metra i aniołów oraz precli i śniegu i tym podobnych!"

"Whoa naprawdę? Stary. Szaleństwo."

"Było pięknie."

"Dzięki stary, cieszę się, że ci się podoba."

"To świetne! Niektóre z tego przypominają mi rzeczy od Babies, ale bardziej dojrzałe. To trochę jak odpowiedź na 'Meet Me In The City', jakby w końcu spotkaliśmy cię tam, a teraz zabierasz nas na randkę do wszystkich swoich ulubionych tajnych miejsc. Tak czy inaczej, cieszę się, że nie nagrałeś do dupy płyty, bo wtedy musiałbym kłamać i mówić, że mi się podoba, a Kevin, pozwól, że ci powiem, że jedynym kłamstwem, które lubię robić, jest leżenie. O i hej…czy bagelesque to słowo?!”