Album tygodnia: Allison Crutchfield - Tourist In This Town

Miłość wymaga ryzyka utraty. To inwestycja, ale zawsze sprzedasz ją za mniej, niż była warta. Relacje polegają na wrośnięciu korzeni w drugą osobę, ale na ich końcu nie wyciągasz ich gładko z powrotem. Zamiast tego te punkty wejścia są odcięte prosto; końce pozostają z drugą osobą, a ty zostajesz tylko z uszkodzonymi odłamkami. Pustka, o której ludzie mówią po rozstaniu, nie wynika z braku osoby, z którą kiedyś byłeś, ale z tego, co straciłeś z siebie samego. Masz w sobie końce ich korzeni - te nigdzie nie idą. Ale twoje własne? Będą musiały minąć trochę czasu, zanim odrosną, a nawet wtedy nigdy nie wrócą takie same.

Allison Crutchfield bada skutki rozpadu romantycznego w swoim uderzającym, debiutanckim solowym albumie Tourist In This Town, niesamowicie przywołującej kolekcji, która utrzymuje nieskazitelną sztukę pisania piosenek z jej poprzednich prac w świetnych zespołach P.S. Elliot i Swearin', a jednak dźwiękowo obejmuje zupełnie inny teren. Siedząc w centrum diagramu Venn'a rocka snu i popu garażowego, Crutchfield uchwyca w zdumiewających, iskrzących szczegółach proces nauki stania się całością podczas żałoby po tym, co pozostawiła z siebie w innej osobie i co ta osoba pozostawiła z nią. Te piosenki są pełne refleksji nad małymi, codziennymi uczuciami, które mają ogromną wagę w następstwie rozstania, te, które koncentrują jej uwagę na tym, co jest bezpośrednio w zasięgu, nawet gdy rzuca spojrzenie unoszące się nad horyzont.

Nieliniowa narracja albumu - jej perspektywa bardziej autobiograficzna niż była wcześniej w twórczości Crutchfield - haftuje głęboko patchwork emocjonalnych dygresji, które ostatecznie służą oświetleniu jej podróży w celu uwolnienia resztek przywiązania. Używa muzyki przede wszystkim jako środka do obramowania tekstów, z wieloma piosenkami pozostawionymi nienagannie, aby opowieść nigdy nie opuściła centrum. Crutchfield posiada cierpliwą spokój, który pozwala jej opisać swoją przeszłość bez jej rozrywania, każde słowo ląduje całkowicie nienaruszone, pełne wrażeń i bogato zdefiniowane. „Gdy światło, które kiedyś widzieliśmy w sobie, migocze i zanika / Gdy dwoje z nas staje się jednym w zupełnie inny sposób,” śpiewa Crutchfield jakby rozpoczynając nabożeństwo pogrzebowe, jej głos stabilny w akceptacji, pełen szacunku w żałobie. „Nasza miłość jest bezsporna / Nasza miłość jest tutaj, aby umrzeć.”

„Broad Daylight” daje tym refleksjom dużo przestrzeni, aby głos Crutchfield mógł brzmieć, jej słowa nieprzeniknione. Jednak nieskazitelna wrażliwość okazuje się nie do utrzymania, a w połowie podłoga wpada w bombastyczny napad perkusyjnego miotania. Kompozycja Crutchfield chwilowo pęka, z nią też jej absolutyzm. „To nie jest czarno-białe / Jest szare,” ryczy, zanim przechodzi do ofensywy: „Teraz, kiedy to się stało, mówisz, że to było nieuniknione / A teraz, kiedy jesteśmy tutaj, mówisz, że musisz się sobą zająć / A ja, ja powinienem się sobą zająć / Wyjść i zabić kilka wspomnień.”

Ale oczywiście to nigdy nie jest takie proste, i te wspomnienia nawiedzą Crutchfield bez względu na to, gdzie się uda, aby je uciec. „Nie mogę cieszyć się Paryżem, bo nie mogę uciec od ciebie,” porusza się, zagubiona w obcym otoczeniu otoczona znajomymi uczuciami. Dwie spektralne, kołyszące się akordy, które składają się na większość „Sightseeing” falują, podobnie jak przekonanie Crutchfield w jej separację. „Jestem tak narcystyczna, że chcę, żebyś był mną obsesyjny,” rezygnuje, ale to nie znaczy, że się przeprasza. Potwierdza, że „Chcę tego, co chcę,” i nie ma prostszej ani większej prawdy do zapamiętania, kiedy retrospektywne wątpliwości miałyby cię zmusić do kwestionowania ważności własnych uczuć. Tourist to stalowa klatka o władzy do określania swojej własnej wartości. „Rzeczy, których kiedyś nienawidziłeś we mnie, są teraz wszystkie nasilone / Ale kocham siebie, albo uczę się jak.”

Rozstanie oznacza redefinicję kontekstu, w którym kiedyś znałeś kogoś — przemyślany krok wstecz, rozbrojenie w czasie zimnej wojny. Ostatecznie nie możesz ruszyć dalej, dopóki nie zaczniesz kochać kogoś innego bardziej; znajdź nową glebę, aby się w niej zakopać. Ale do tego czasu ostatni dom, w którym mieszkałeś, zanim wyszedłeś znowu w drogę, zawsze będzie bolesnym przypomnieniem tego, co zostawiłeś, aby wyruszyć tam, gdzie zdecydowałeś się iść. A jak mógłbyś kochać kogoś bardziej niż strzelca, z którym dzielisz łóżko, tego, który tak się o ciebie troszczy, że płacze nad twoim ciałem, gdy je niszczy? Nie możesz, dopóki ktoś nowy nie będzie miał twojego serca na okup, ale uzna je za bezcenne. Ścieżka, którą obiera Crutchfield w Tourist, nigdy nie osiąga tego rozwiązania, ale sugeruje, że przynajmniej na razie ma swoje serce mocno z powrotem w swoich własnych rękach.