Se melodiene: TV-fest: Dokumentaren

Jeg har alltid foretrukket New York-versjonen av punkrock fra slutten av syttitallet fremfor dens britiske motpart. Det finnes unntak fra alle regler, men i det store og hele ble UK-scenen litt som et feedbackloop, med lyder og moter som ble så godt som matematisk like. På vår side av dammen, derimot, hadde scenen en vaudeville-kvalitet der den tette poesien til Patti Smith, amphetamin-bubblegum fra Ramones og den dyktige presisjonen til Television alle falt inn under samme paraply. Jeg bryr meg ikke om eplekake og baseball, men når det kommer til konfronterende, kantete lyder som stiger opp fra vraket av en gang mektig metropol, så er jeg rødt, hvitt og blått gjennom og gjennom.

Glenn O'Brien, som gikk bort forrige uke, var kanskje ikke en musiker selv, men hans offentlig tilgjengelige show TV Party, omtalt i Danny Viniks passende tittel TV Party: The Documentary, fylte en veldig spesifikk plass i det stadig skiftende landskapet av kloke Big Apple-punkrockere. Modellert etter Hugh Hefners løst strukturerte underholdningsshow Playboy After Dark, gikk TV Party i åtti episoder fra 1978 til 1982. Underveis ble det klubbhuset for alle CBGB-freaks og stilige vedheng som var mulig. TV Party, og med det også denne filmen, kan være det minst kjente dokumentet om New York-kultur i årene rett etter at president Gerald Ford minneverdig ba byen om å “drop dead,” men det er så langt en av de mest fascinerende.

Med offentlig tilgjengelige stasjoner finnes det praktisk talt ingen portvoktere, og reglene er knapt mer enn milde forslag. O'Brien og hans team av pottrøykende audiovisuelle psykopater var frie til å leve utenfor noen forventede normer for det visuelle mediet. Regissør Amos Poe, som satt i kontrollrommet, vippet raskt mellom kameraene med nesten total hengivenhet. Trommeslager og de facto bandleder Lenny Ferrari klasket til “magasiner” med pensler i stedet for det vanlige trommesettet. Blondies Chris Stein, som lente seg inn i sin rolle som en manisk Ed McMahon, inviterte til fornærmelser fra de få seerne som var energiske nok til å ringe inn. Jean Michel Basquiat stanset sin Zen koan Samo-tags inn i kameraet som en abstrakt, løpende kommentar på showet og verden generelt. Selv for New Yorks relativt friformede verden av offentlig tilgang-TV (showet som gikk før TV Party hver kveld var bokstavelig talt ikke mer enn voksne filmstjerner som danset rundt nakne), klarte O'Brien å finne unike måter å tøye grensene for god smak mens han fortsatt formidlet en uventet sjarmerende mangel på selvbevissthet. Dette var folk for hvem det å være “cool” var en annen natur, enda mer når det er Debbie Harry som kanaliserer sine ungdomsminner hoppe rundt på en pogo.

Punk- og new wave-musikerne fra New York som fant mainstream-berømmelse representerer bare toppen av isfjellet når det gjelder den faktiske musikken som ble laget. Selv om O'Brien noen ganger kunne booke store navn som David Byrne, Iggy Pop, Clashes Mick Jones og George Clinton, var hoveddelen av de musikalske aktørene som prydet scenen grupper som lenge har vært glemt av alle, kanskje bortsett fra Thurston Moore. Har du noen gang hørt om Eel Dogs? Oleg? Snuky Tate? TV Party var sannsynligvis det eneste stedet som klarte å dokumentere disse scenesterne hvis berømmelse varte i femten sekunder i stedet for de femten minuttene vi alle skulle få i Andy Warhols idé om fremtiden.

Det påpekes sent i filmen at TV Party aldri ble definert som noe spesifikt, og som sådan var det aldri nødt til å være det. Det er den samme mentaliteten som gjorde musikken fra den byen så mye mer interessant for meg. Punk var et konsept du kunne helle i enhver form. For O'Brien var hans medium her Television, og så langt jeg vet, var han den eneste legitime punk rock TV-stjernen. Andre, mest bemerkelsesverdig David Letterman og Conan (ingen slekt), fremhevet sine show med anarki, men TV Party var punk i sin kjerne på en virkelig essensiell måte som aldri har vært replikert.