Les den korte historien fra 'City Music' tekstboken

Klokka er 22:11 og månen er en sølvskjær i et lysforurenset tomrom. En typisk myk, kjølig november i Los Angeles. Som vanlig er jeg steinrusa på for mye kaffe, ligger som en invertert snegl på loveseat. Venter på at Ol' Kev skal komme over og spille meg sine nye låter.

Jeg tenker på hans siste plate Singing Saw, med låter som pastellflammer og canyonstøv virvlet opp av flokker av drømmecoyoter. Sanger om livet her oppe i denne surrealistiske forstaden, hvor vi går i uendelige sløyfer av kaktus og ubarmhjertig himmel, hvert sving avdekker forbløffende visjoner av enorm skjønnhet. Et utsiktspunkt ved solnedgang, en vuggesang ved skumringstid, ny musikk fra den vestlige himmelen.

Morbs dukker opp i den store glassdøren. “Hvordan har Ol' Kyle det i dag?”

“Ol' Kyle er helt høy på svart juice og høyere enn leven og han kan ikke bevege seg. Ikke få ham til å bevege seg. Jeg ber deg. La oss høre denne platen mens han fortsatt er inni seg og kan lytte skikkelig.”

“Hehehe. Ikke bekymre deg, Ol' Kyle, du må ikke bevege deg i det hele tatt. Jeg stjeler en øl fra kjøleskapet ditt og du kan ikke stoppe meg. Hahaha, du ser morsom ut der du ligger. Hvordan slår jeg på denne gigantiske stereoen? Disse høyttalerne er altfor store for dette rommet! OHHH, men de høres så sykt bra ut…”

Lyden blomstrer sakte og i et mykt blaff blir jeg transportert, kjørende L-toget mot City Music…

Jeg glir inn på stasjonen, hjulene under meg sveiper rytmisk, klaustrofobiske folkemengder suger inn og ut av rastløse sølvslanger. Myk hiss av ankomst og avgang, messinghornsmaskineri hylende, lave stemmer mumlende, endeløse kominger og gåringer, pendlere med datamaskiner, hjemløse som tygges gummi. Hvordan endte vi alle her, og hva er meningen med dette? Øynene mine skummer over den tette massen og lander på en vilt utseende kvinne som sitter midt i kaoset. Hun vifter mykt med hendene over en billig elektrisk gitar, en typisk ammunisjon for mynter, klær som et puslespill av filler, kledd med kattehår, uklare brune krøller faller på overdimensjonerte plastbriller og lang nese. Hun kan være 80 eller 18, jeg kan ikke si. Hun virker usynlig for dressene, hjernevasket i deres kopier av The Daily Insanity. Hun blir stort sett ignorert av de hippe zombiene som er i en tilstand av halv lobotomi via EarPods. Men jeg vet henne på en eller annen måte. På en eller annen måte er hun en del av meg. Hun er et fragment av en glemt verden, hvor folk snakket ansikt til ansikt og de eneste distraksjonene var underverkene av fossefall og de hypnotiserende flokker av stære. Jeg er transfigurert av hennes lave stemme som skjærer gjennom den mugne luften og fyller ørene mine med underjordisk honning. Nede her i disse fuktige tunnelene. Nede her hvor det alltid er natt.

Jeg drar meg bort og klatrer opp trappen til jeg blir født inn i byen som et dårlig, dårlig baby, på utkikk etter handling, på utkikk etter noe som helst. Et lett snøfall hvisker ned og den våte diamantluften dampes av fortausstenen. Et sted motsatt av natur, fullstendig ubarmhjertig menneskelighet. Jeg manøvrerer gjennom folkemengder uten destinasjon, kanskje bare for å komme vekk fra meg selv og la byen tenke for meg. Jeg lengter etter å gå meg bort her, jeg lengter etter å føle meg ubetydelig, å bli sugd inn i eksistensens strøm. Jeg overgir meg til dens magnetisme, dykker meg inn i jazzen av gule drosjer, de tutende gule åndene i byen.

Kvinnen i tunnelbanen var spesiell, jeg kan ikke stoppe å tenke på henne. Hun er min forbanna heltinne. Kanskje min vokterengel. Hun har fått skyss inn i hodet mitt, og nå synger jeg til henne…

“Åh Engel, hvor falt du, min Engel av gitarer og tog

Du er ikke fra ingen by, nei, et sted vakrere, et himmelsk hjem på prærien

Sannsynligvis den gamle solrosstaten, hvor de chugger BBQ-saus fra rubinrøde tøfler og tiden går sakte

Ja, du vokste opp og snurret på neongrønne plener, og livet var søtere enn sorghummelasse

Åh hvordan fikk denne jorden til å bli så forbanna flat, feite dinosaurer squashet nokk sikkert

Alle kidsa kalte deg freak fordi du samlet antikviteter og garderoben din bare skrek bestemorens skap

Du klemte deg gjennom skolen, og på din første dag med frihet, sparket du deg over hele landet

Falt ansikt først i New York, hvor de satte deg til arbeid, og moppe gulvene på Max’s Kansas City

Stedet var fullt av karakterer, googlende oddballs med sebrastripete bukser

Hvor sigaretter dingler fra alle mulige vinkler, hvor alle drømmene dine lysende danset

Radioaktiv, rå og reptilsk, den gale musikken som penetrerte natten

De dagene er lenge borte, men du bærer fortsatt videre og holder din myke bylåt søtt levende

Nå 40 år sterk i en husleiekontrollert rottehole, mesteparten av dagene dine blir du bare under bakken

Så spill gitaren din, du er min Netherworld-stjerne, jeg er fanget i edderkoppnettet ditt nå.”

Jeg svinger ned snødekte gater tilfeldig, tar mentale bilder som fryser på veggene i hjernen min. Varme oransje lamper med vinduer som bærer vinfargede smil, bokhandlere som selger gammel støv, skygge menn som røyker på trappen og tynne sølvhårede arvtagere som vandrer som gående istapper. En halvspist lik av et pretzel, sennepssprutet Pollock på hvitt fortau. Et nett av meiselte grå festninger hvor folk tar store avgjørelser og kontrollerer markedene, frakter og mottar, kaster pizzadeig som UFOer. Lag på lag av liv, nesten for mye liv, så mye liv at det er kvalmende. En gigantisk, levende mekanisme. New York, den mest byaktige byen av dem alle.

Jeg vandrer dypt inn i den blå timen. Morgen er på vei. Hun har sprukket egget sitt og hun truet med å røre meg hvis jeg ikke går til sengs.

Tunnelene i tunnelbanen er tomme nå bortsett fra noen få berusede studenter med bageleske hoder som slafser bodega smørbrød. Min himmelske venn er lenge borte, og jeg antar at hun til slutt må ha svevet oppover, høyt over skyskraperne, nå stirrer ned på dette frosne, glitrende rotet. Ovenfra ser bylysene ut som et mylder av små flammer, et gyllent skimrende stjernestøvnett, en omfattende lysvakt som sørger for sin egen fremtidige undergang. Vi ser alle ut til å være i en tilstand av å være tapt her.

Når jeg kommer hjem, kryper jeg ned i sengen. Byen er et puslespill, lett å komme inn, men vanskelig å komme ut av. I en halvdrømmeaktig tilstand roper jeg ut til min Engel og spør henne hvor det er igjen å gå.

“Per aspera ad astra,” svarer hun.

“Ummmm hva?”

“Gjennom motgang til stjernene.”

“Hvordan vil jeg vite når jeg kommer dit?”

“Jeg vil være der og vente med et uendelig lys.”

“Hva vil du vise meg?”

“Du kan se hvor vakker byen ser ut fra her oppe.”

“Og så hva?”

“Vi synger “Rockaway Beach” og sparker bokser inn i forgjengeligheten.”

Platen falmer ut og jeg åpner øynene mine.

“Hva synes du?”

“Bror, jeg hadde visjoner av t-baner og engler og pretzels og snø og sånt!”

“Whoa, virkelig? Dude. Gal.”

“Det var vakkert.”

“Takk kompis, jeg er så glad for at du liker det.”

“Det er flott! Noe av det minner meg litt om Babies-greiene, men mer modent. Det er litt som et svar på “Meet Me In The City,” som om vi endelig møtte deg der og nå tar du oss med på en date til alle favoritthemmelige stedene dine. Uansett, jeg er glad du ikke laget en dårlig plate, for da måtte jeg lyve og si at jeg likte det uansett, og Kevin, la meg fortelle deg at den eneste typen løgn jeg liker å gjøre, er horisontal. Åh, og hei…er bagelesque et ord?!”