“Hoe verbazingwekkend is het dat taal bijna kan betekenen,/ en angstaanjagend dat het niet helemaal doet. Liefde, zeggen we,/ God, zeggen we, Rome en Michiko, schrijven we, en de woorden/ krijgen het verkeerd.” - Jack Gilbert
Wat een wonderen, en dan het ontoereikende wij dat naar woorden tast voor dingen die niet zonder een hel van een gevecht in klinkers of spelling kunnen worden uitgevoerd. Ons met open mond en geschokt, schouderloos stil, en de hoge van de nachtgeluiden die hangen als rook. Of we zijn hopeloos of hoopvol, of meer is minder of we zijn minder vol, maar hoe dan ook had Camus gelijk toen hij zei dat deze wrokvolle eenvoudigheid alles is wat we hebben. Deze zwakke kracht van een berg of helemaal niets; dit zeggen-het-op-de-manier-zoals-het-was of liegen of niet zeggen, kiezen we.
En het is waar dat wonden alle hielen verwonden, maar er is geen schaamte in het proberen om anders te zeggen. Het is immers moeilijk om eerlijk te zijn. Maar er zijn hier geen verlossingsliederen, geen ontsnappingsplan. Gewoon het geduldige getuigenis van alles wat ons de heuvel op duwt en ons weer naar beneden laat rollen. Van liefde en verlangen en wat het ook is dat ons bij de kraag heeft en ons de stront uit ons in de achterste steegjes schudt om ons wakker te maken. Om ons in leven te houden. Om ons van de medicatie af te krijgen en terug te brengen naar de bossen en oceanen en sterren van deze harten van ons en weer te voelen. Dit is geen album; dit ben jij, en dit ben jij, en dit ben ik, en dit is alles wat we zo duidelijk zien en bang zijn om te betekenen als we spreken. Het is de geschilderde waarheid. De verweerde, nutteloze schoonheid van mens zijn.