Lisez la courte histoire du livre de paroles 'City Music'

Il est 22h11 et la lune est un mince éclat argenté dans un vide pollué par la lumière. Un doux novembre typique à Los Angeles. Comme d'habitude, je suis défoncé par trop de café, allongé comme un escargot inversé sur le loveseat. J'attends que Ol' Kev vienne me jouer ses nouveaux morceaux.

Je pense à son dernier disque Singing Saw, avec ses chansons comme des flammes pastel et de la poussière de canyon soulevée par des meutes de coyotes rêveurs. Chansons de la vie ici, dans cette périphérie surréaliste, où nous marchons dans des boucles infinies de cactus et de ciel implacable, chaque tournant révélant des visions à couper le souffle d'une beauté vaste. Un point de vue sur le coucher de soleil, une berceuse du crépuscule, la nouvelle musique du ciel occidental.

Morbs apparaît dans la grande porte en verre. "Comment va Ol' Kyle aujourd'hui ?"

"Ol' Kyle est complètement défoncé au jus noir et aussi high que le joker, il ne peut pas bouger. Ne le fais pas bouger. Je t'en prie. Écoutons ce disque tant qu'il est encore à l'envers et peut écouter correctement."

"Hehehe. Ne t'inquiète pas Ol' Kyle, tu n'as pas besoin de bouger du tout. Je vole une bière dans ton frigo et tu ne peux pas m'en empêcher. Hahaha tu as l'air drôle allongé là comme ça. Comment on allume cette grosse stéréo ? Ces haut-parleurs sont trop grands pour cette pièce ! OHHH mais ils sonnent tellement bien..."

Le son fleurit lentement et dans un doux éclair, je suis transporté, prenant le L en direction de City Music...

J'entre dans la station, les roues en dessous sifflant rythmiquement, des foules claustrophobiques aspirant dans et hors de serpents argentés agités. Doux chuchotement d'arrivée et de départ, hurlement de machines à pistons, voix basses murmurant, va-et-vient sans fin, navetteurs avec des ordinateurs, clochards mâchant de la gomme. Comment avons-nous tous fini ici et quel est le sens de tout cela ? Mes yeux parcourent la dense masse et se posent sur une femme d'apparence sauvage assise au milieu du chaos. Ondulant doucement ses mains sur une guitare électrique bon marché, typique boîte en fer à pièces, vêtue comme un puzzle de guenilles, enduite de poils de chat, des boucles brunes floues tombant sur des lunettes en plastique surdimensionnées et un long nez. Elle pourrait avoir 80 ou 18 ans, je ne peux pas dire. Elle est apparemment invisible aux costumes, embrigadés dans leurs copies de The Daily Insanity. Elle est principalement ignorée par les zombies aux cheveux tendance qui sont dans un état de demi-lobotomie grâce aux EarPods. Mais je sais qui elle est d'une manière ou d'une autre. D'une manière ou d'une autre, elle fait partie de moi. Elle est un fragment d'un monde oublié, où les gens parlaient en face à face et les seules distractions étaient les merveilles des cascades et les murmures fascinants des étourneaux. Je suis fasciné par sa voix basse qui tranche l'air moisi et remplit mes oreilles de miel souterrain. Ici, dans ces tunnels humides. Ici où il fait toujours nuit.

Je me tire en arrière et monte les escaliers jusqu'à ce que je naisse dans la ville comme un mauvais bébé, cherchant de l'action, cherchant n'importe quoi. Une légère neige chuchote et l'air humide comme des diamants s'évapore du trottoir. Un lieu opposé à la nature, l'humanité implacable à plein régime. Je me faufile à travers les foules sans destination, peut-être juste pour m'éloigner de moi-même et laisser la ville penser pour moi. J'aspire à me perdre ici, j'aspire à me sentir insignifiant, à être aspiré dans le courant de l'être. Je me rends à son magnétisme, m'immerge dans le jazz des taxis jaunes, les esprits jaunes klaxonnant de la ville.

La dame dans le métro était spéciale, je ne peux pas m'empêcher de penser à elle. Elle est ma pute de héro. Peut-être mon ange gardien. Elle a pris un lift dans ma tête et maintenant je lui chante...

"Ohh Ange d'où es-tu tombé, mon Ange des guitares et des trains

Tu viens pas d'aucune Ville, non, d'un endroit plus joli, un foyer céleste sur la plaine

Probablement cet ancien État du Tournesol, où ils gobent de la sauce barbecue depuis des chaussons rubis et que le temps passe lentement

Oui tu as grandi à tourner sur des pelouses vert néon, et la vie était plus douce que de la mélasse de sorgho

Oh comment cette Terre est-elle devenue si damnée plate, de gros dinosaures ont probablement écrasé ça

Tous les enfants t'appelaient monstre parce que tu collectionnais des antiquités et ta garde-robe criait juste le placard de mamie

Tu t'es faufilé à l'école, et le jour de ta première liberté, tu as fait des roues à travers le pays

Tu es tombé face première à New York, où ils t'ont fait travailler, à laver les sols à Max's Kansas City

L'endroit grouillait de personnages, des originaux aux yeux exorbités avec des pantalons rayés zebra

Où des cigarettes pendent de tous les angles possibles, où tous tes rêves dansaient éblouissants

Radioactif, brut et reptilien, cette musique folle qui pénétrait la nuit

Ces jours sont loin derrière mais tu continues à garder ta douce chanson de la ville vivante

Maintenant 40 ans fort dans un trou à rat contrôlé par un loyer, la plupart des jours tu restes juste sous terre

Alors joue de ta guitare, tu es ma star du Monde des Morts, je suis pris dans ta toile d'araignée maintenant.

Je tourne dans des rues enneigées au hasard, prenant des instantanés mentaux qui se figent sur les murs de mon cerveau. Des fenêtres chaudes éclairées à l'orange portant des sourires tachés de vin, des librairies vendant de la poussière ancienne, des hommes d'ombre fumant sur les perrons et des héritières argentées filiformes comme des stalactites marchantes. Un cadavre à moitié mangé d'un bretzel, de la moutarde éclaboussée à la Pollock sur le trottoir blanc. Une grille de forteresses grises ciselées où les gens prennent de grandes décisions et contrôlent les marchés, expédient et reçoivent, lancent des pâtes à pizza comme des OVNIS. Couches sur couches de vie, presque trop de vie, tellement de vie que c'est écœurant. Un gigantesque mécanisme vivant. New York, la ville des villes de toutes.

Je vagabonde profondément dans l'heure bleue. Le matin arrive. Elle a cassé son œuf et elle menace de me brouiller si je ne vais pas dormir.

Les tunnels du métro sont vides maintenant à part quelques étudiants ivres avec des têtes de bagel ravageant des sandwiches de bodega. Mon amie céleste est partie depuis longtemps et je suppose qu'elle a dû finalement flotter vers le haut, haut au-dessus des gratte-ciels, désormais regardant vers le bas sur ce désordre gelé et scintillant. D'en haut, les lumières de la ville apparaissent comme une myriade de petites flammes, une toile scintillante de paillettes dorées, une veillée aux chandelles s'étendant pour pleurer sa propre future démise. Nous semblons tous être dans un état de perte ici.

Une fois chez moi, je grimpe dans mon lit. La ville est un puzzle, facile à entrer mais difficile à sortir. Dans un état de demi-rêve, j'appelle mon ange et lui demande où il me reste à aller.

"Per aspera ad astra," elle répond.

"Euhhhhh quoi ?"

"À travers les épreuves jusqu'aux étoiles."

"Comment saurai-je quand j'y arriverai ?"

"Je serai là à t'attendre avec une bougie infinie."

"Que me montreras-tu ?"

"Tu pourras voir à quel point la ville est belle d'ici-haut."

"Et ensuite ?"

"Nous chanterons 'Rockaway Beach' et ferons des coups de pied dans l'oubli."

Le disque s'efface et j'ouvre les yeux.

"Eh bien, que penses-tu ?"

"Mec. J'ai eu des visions de métros et d'anges et de bretzels et de neige et tout ça !"

"Whoa vraiment ? Mec. Insensé."

"C'était magnifique."

"Merci mon pote, je suis tellement content que ça te plaise."

"C'est génial ! Une partie me rappelle un peu les trucs de Babies mais plus mature. C'est un peu comme une réponse à 'Meet Me In The City', comme si nous t avions enfin rencontré là-bas et maintenant tu nous emmènes à un rendez-vous dans tous tes endroits secrets préférés. Quoi qu'il en soit, je suis content que tu n'aies pas fait un disque nul parce que là je devrais mentir et dire que je l'aimais quand même, et Kevin laisse-moi te dire, le seul type de mensonge que j'aime faire, c'est horizontal. Oh et dis... est-ce que bagelesque est un mot ? !"