Lesen Sie die Kurzgeschichte aus dem 'City Music' Songbuch

Es ist 22:11 Uhr und der Mond ist ein silberner Streifen in einem lichtverschmutzten Nichts. Ein typischer, sanft-kühler November in Los Angeles. Wie gewohnt bin ich durch zu viel Kaffee aufgedreht und liege wie eine umgedrehte Schnecke auf dem Loveseat. Ich warte darauf, dass Ol' Kev vorbeikommt und mir seine neuen Melodien vorspielt.

Ich denke an seine letzte Platte Singing Saw, mit ihren Songs wie Pastellflammen und Canyonstaub, aufgewirbelt von Rudeln träumender Kojoten. Lieder des Lebens hier in diesem surrealen Randgebiet, wo wir in endlosen Schleifen aus Kakteen und unbarmherzigem Himmel wandeln, jede Wendung enthüllt atemberaubende Visionen riesiger Schönheit. Ein Aussichtspunkt auf den Sonnenuntergang, ein Abend-Lullaby, neue Musik des westlichen Himmels.

Morbs erscheint an der großen Glastür. „Wie geht es Ol' Kyle heute?“

„Ol' Kyle ist total aufgedreht durch schwarzen Saft und hoch wie der Joker und er kann sich nicht bewegen. Lass ihn nicht bewegen. Ich bitte dich. Lass uns diese Platte hören, solange er noch auf den Kopf gestellt ist und richtig hören kann.“

„Hehehe. Mach dir keine Sorgen, Ol' Kyle, du musst dich überhaupt nicht bewegen. Ich klaue ein Bier aus deinem Kühlschrank und du kannst mich nicht aufhalten. Hahaha du siehst lustig aus, wie du da liegst. Wie schalte ich diese riesige Stereoanlage ein? Diese Lautsprecher sind zu groß für diesen Raum! OHHH aber sie klingen so geil…“

Der Klang entfaltet sich langsam und in einem sanften Blitz werde ich transportiert, auf der L-Bahn in Richtung City Music…

Ich gleite in die Station, die Räder unter mir surren rhythmisch, klaustrophobische Menschenmengen strömen in und aus unruhigen silbernen Schlangen. Sanftes Zischen von Ankunft und Abfahrt, Messinghornmaschinen heulen, tiefe Stimmen murmeln, endloses Kommen und Gehen, Pendler mit Computern, Obdachlose kauen Kaugummi. Wie sind wir alle hier gelandet und was bedeutet das? Meine Augen streifen die dichte Masse und bleiben an einer wild aussehenden Frau hängen, die mitten im Chaos sitzt. Sie wiegt sanft ihre Hände über einer billigen E-Gitarre, typisches Blechgefäß für Münzen, Kleidung wie ein Puzzle aus Lumpen, voller Katzenhaare, verschwommene braune Locken fallen auf übergroße Plastikbrillen und eine lange Nase. Sie könnte 80 oder 18 sein, ich kann es nicht sagen. Sie scheint den Anzugträgern unsichtbar zu sein, die sich in ihren Kopien von The Daily Insanity und Bewusstlosigkeit verlieren. Sie wird größtenteils von den hippen, haarigen Zombies, die in einem halb lobotomierten Zustand mit EarPods sind, ignoriert. Aber ich kenne sie irgendwie. Irgendwie ist sie ein Teil von mir. Sie ist ein Fragment einer vergessenen Welt, in der Menschen von Angesicht zu Angesicht sprachen und die einzigen Ablenkungen die Wunder von Wasserfällen und das hypnotisierende Murmeln der Stare waren. Ich bin gefesselt von ihrer tiefen Stimme, die die muffige Luft durchdringt und meine Ohren mit unterirdischem Honig füllt. Hier unten in diesen feuchten Tunneln. Hier unten, wo es immer Nacht ist.

Ich reiße mich los und steige die Treppen nach oben, bis ich in die Stadt geboren werde wie ein verdammtes Baby, auf der Suche nach Action, auf der Suche nach irgendetwas. Ein leichter Schnee flüstert herunter und die nasse, diamantartige Luft dampft vom Bürgersteig. Ein Ort, der das Gegenteil der Natur darstellt, volle Menschlichkeit ohne Rücksicht. Ich schlängle mich durch die Menschenmengen ohne Ziel, vielleicht nur um von mir selbst wegzukommen und die Stadt für mich denken zu lassen. Ich sehne mich danach, mich hier zu verlieren, ich sehne mich danach, unbedeutend zu sein, in den Fluss des Seins gesogen zu werden. Ich gebe mich ihrem Magnetismus hin, tauche ein in das Jazz der gelben Taxis, die hupenden gelben Geister der Stadt.

Die Dame in der U-Bahn war besonders, ich kann nicht aufhören, an sie zu denken. Sie ist mein verdammter Held. Möglicherweise mein Schutzengel. Sie hat sich in meinem Kopf mitgenommen und jetzt singe ich ihr…

„Ohh Engel, wo bist du gefallen, mein Engel der Gitarren und Züge

Du kommst nicht aus dieser Stadt, nein, irgendwo schöner, einem himmlischen Zuhause in der Prärie

Wahrscheinlich aus diesem alten Sonnenblumenstaat, wo sie BBQ-Sauce aus rubinroten Schuhen schlürfen und die Zeit langsam vergeht

Ja, du bist auf neon-grünen Rasen aufgewachsen und das Leben war süßer als Sorghum-Melasse

Oh wie wurde die Erde so verdammt flach, fette Dinos haben sie wahrscheinlich zerdrückt

Alle Kinder nannten dich Freak, weil du Antiquitäten gesammelt hast und dein Kleiderschrank nur nach Omas Kleiderschrank schrie

Du hast dich durch die Schule geschlängelt und an deinem ersten Tag der Freiheit bist du durch das Land geturnt

Fielst mit dem Gesicht zuerst in New York, wo sie dich zur Arbeit brachten, die Böden bei Max's Kansas City zu wischen

Der Ort wimmelte von Charakteren, große Augen und schrägen Typen mit gestreiften Hosen

Wo Zigaretten aus allen möglichen Winkeln hängen, wo all deine Träume blendend tanzten

Radioaktiv, roh und reptilienhaft, diese verrückte Musik, die die Nacht durchdringt

Diese Tage sind längst vorbei, aber du hältst weiterhin dein sanftes Stadtlied süß lebendig

Nun, 40 Jahre stark in einem mietkontrollierten Rattenloch, bleibst du an den meisten Tagen einfach unter der Erde

Also spiel deine Gitarre, du bist mein Unterweltstern, ich bin jetzt in deinem Spinnennetz gefangen.”

Ich biege willkürlich in schneebedeckte Straßen ein, mache geistige Schnappschüsse, die sich an die Wände meines Gehirns einfrieren. Warme, orange erleuchtete Fenster mit weinbefleckten Lächeln, Buchläden, die uralten Staub verkaufen, Schattenmänner, die auf Treppen rauchen und schlanke silberhaarige Erben wie wandelnde Eiszapfen. Ein halb gegessener Leichnam einer Brezel, mit Senf bespritztes Pollock auf dem weißen Bürgersteig. Ein Raster aus gehauenen grauen Festungen, wo Menschen große Entscheidungen treffen und Märkte kontrollieren, Pizzateig wie UFOs werfen. Schicht um Schicht von Leben, fast zu viel Leben, so viel Leben, dass es ekelerregend ist. Ein riesiger lebender Mechanismus. New York, die städtischste Stadt von allen.

Ich wandere tief in die blaue Stunde. Der Morgen kommt. Sie hat ihr Ei geknackt und droht mir, mich zu schütten, wenn ich nicht schlafen gehe.

Die U-Bahn-Tunnel sind jetzt leer, abgesehen von einigen betrunkenen Studenten mit bagelesken Köpfen, die sich durch Bodega-Sandwiches wühlen. Mein himmlischer Freund ist längst verschwunden und ich nehme an, sie muss schließlich nach oben geschwebt sein, hoch über den Wolkenkratzern, jetzt hinunterblickend auf dieses gefrorene, funkelnde Durcheinander. Von oben erscheinen die Stadtlichter als Unmenge winziger Flammen, ein goldglänzendes Sternenstaubnetz, eine ausgedehnte Kerzenwache, die ihrer eigenen zukünftigen Verächtlichkeit trauert. Wir scheinen alle in einem verlorenen Zustand zu sein.

Einmal zu Hause, krieche ich ins Bett. Die Stadt ist ein Puzzle, einfach hineinzukommen, aber schwer herauszukommen. In einem halb träumerischen Zustand rufe ich nach meinem Engel und frage sie, wohin es für mich noch geht.

„Per aspera ad astra,“ antwortet sie.

„Ummmm was?“

„Durch Widrigkeiten zu den Sternen.“

„Wie werde ich wissen, wann ich angekommen bin?“

„Ich werde da sein und mit einer unendlichen Kerze warten.“

„Was wirst du mir zeigen?“

„Du kannst sehen, wie schön die Stadt von hier oben aussieht.“

„Und dann was?“

„Wir werden ‘Rockaway Beach’ singen und Dosen ins Nichts treten.“

Die Platte verklingt und ich öffne meine Augen.

„Was denkst du?“

„Bro. Ich hatte Visionen von U-Bahnen und Engeln und Brezeln und Schnee und so einem Kram!“

„Whoa wirklich? Dude. Krank.“

„Es war wunderschön.“

„Danke Bud, ich freue mich so, dass es dir gefällt.“

„Es ist großartig! Einiges davon erinnert mich an den Kram von Babies, aber reifer. Es ist irgendwie wie eine Antwort auf ‘Meet Me In The City’, als ob wir endlich dort angekommen sind und du uns jetzt auf ein Date zu all deinen Lieblingsgeheimstellen mitnimmst. Übrigens, ich bin froh, dass du keine schlechte Platte gemacht hast, denn dann müsste ich lügen und sagen, dass ich sie trotzdem mochte, und Kevin, lass mich dir sagen, die einzige Art von Lügen, die ich mag, ist horizontal. Oh und hey… ist bagelesk ein Wort?!“