Dies ist für die wallflowers, die zu viel fühlten. Für die in Schichten arbeitenden alleinerziehenden Mütter, die noch nach einem Krückstock suchen. Für den Güterzug, der über drei Landkreise hinaus schreit, und die Baumwollkämpfer, die immer noch versuchen, nüchtern zu werden. Für die Straßenprediger und ihre Sprühmalerei-Psalmen. Für die hungrigen Augen der Autobahnen und unsere zwei-Pfennig-Almosen. Für die Zeiten, in denen wir zu spät geblieben sind, und als wir zu früh gegangen sind. Für Coltrane und Springsteen, und die Art, wie wir uns verletzen. Für das Knarren der Fliegengittertür der Nachbarskinder und das weit offene Lachen, wenn die Feuerwerke beginnen.
Dies ist für Elliot, der es nicht mehr aushalten konnte. Für Jennifer, die uns Zigaretten im Eckladen verkauft hat. Für Grace von der Kunstausstellung, die durch die schlimmste Scheidung geht, und für Brady, der in den Untiefen von New York Skripte shoppt.
Dies ist für uns alle, die immer noch hier in der Dunkelheit sind. Immer noch in den Rändern träumen und immer noch unsere Herzen geben. Und die offene Straße, die uns wie ein ungeschriebenes Rendezvous anlockt. Für die Lektionen, die sie uns lehrt, und das Getsemani, das es ist.
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