“Hvor fantastisk det er, at sprog næsten kan betyde,/ og skræmmende at det ikke helt gør. Kærlighed, siger vi,/ Gud, siger vi, Rom og Michiko, skriver vi, og ordene/ får det galt.” - Jack Gilbert
Hvilke vidundere, og så det utilstrækkelige os, der fumler efter ord til ting, der ikke vil blive vokaliseret eller stavet uden et helvedes kamp. Lader os med gab og rystede, skulderene hænger stille og bliver høje på nattelyde, der hænger som røg. Enten er vi håbløse eller håbefulde, enten mere er mindre, eller vi er mindre fyldige, men uanset hvad, havde Camus ret, da han sagde, at denne ondskabsfulde enkelhed er alt, hvad vi har. Denne svage styrke fra et bjerg eller slet ingen; dette at sige det, som det var, eller lyve eller ikke sige, vælger vi.
Og det er sandt, at sår blander alle hæle, men der er ingen skam i at forsøge at sige noget andet. Det er trods alt svært at være ærlig. Men der er ingen forløsning sange her, ingen undslipelsesplan. Bare den tålmodige bevis for alt, der presser os op ad bakken og ser os rulle ned igen. Om kærlighed og begær og hvad det end er, der har os i kraven og ryster lortet ud af os i baggaden for at vække os. For at holde os i live. For at få os væk fra medicinen og tilbage i skovene og oceanerne og stjernerne i disse hjerter af vores og føle igen. Dette er ikke et album; det er dig, og det er dig, og det er mig, og det er alt, hvad vi ser så klart og er bange for at betyde, når vi taler. Det er den malede sandhed. Den slidte, meningsløse skønhed ved at være menneskelig.