Se tonerne: TV-fest: Dokumentaren

Jeg har altid foretrukket New York-versionen af punkrock fra slutningen af halvfjerdserne frem for dens britiske modpart. Der er undtagelser til hver regel, men generelt set blev den britiske scene lidt af en feedback-loop, hvor lyde og mode i høj grad blev mere eller mindre matematisk ens. På vores side af dammen, havde scenen dog en vaudeville-kvalitet, hvor den tætte poesi af Patti Smith, amfetamin-bubblegum fra Ramones, og den dygtige præcision fra Television alle faldt ind under samme paraply. Jeg er ligeglad med æblekage og baseball, men når det kommer til konfrontatorisk skarpe lyde, der rejser sig fra ruinerne af en engang mægtig storby, er jeg rød, hvid og blå gennem og gennem.

Glenn O'Brien, som gik bort i sidste uge, var måske ikke en musiker selv, men hans public access-show TV Party, dækket i Danny Vinik’s passende betitlede TV Party: The Documentary, fyldte en meget specifik rolle i det konstant skiftende landskab af intelligent punkrock fra Big Apple. Modelleret efter Hugh Hefners løst strukturerede varietéshow Playboy After Dark, kørte TV Party i firs episoder mellem 1978 og 1982. Undervejs blev det det sene-nat klubhus for hver CBGB-violer og fashionable hangaround, man kunne forestille sig. TV Party, og i forlængelse heraf denne film, kan være det mindst kendte dokument om New Yorks kultur i årene lige efter, at præsident Gerald Ford mindeværdigt sagde til byen, "drop dead," men det er uden tvivl et af de mest fascinerende.

Med public access stationer er der praktisk talt ingen portvagter, og reglerne er næsten ikke mere end bløde forslag. O'Brien og hans team af potrygende audiovisuelle psykopaater var frie til at leve uden for de forventede normer for det visuelle medium. Instruktør Amos Poe, der sad i kontrolrummet, skiftede hurtigt mellem kameraerne med næsten total overgivelse. Trommeslager og de facto bandleder Lenny Ferrari slog på "magasiner" med pensler i stedet for det sædvanlige trommesæt. Blondies Chris Stein, der lænede sig ind i sin rolle som en manisk Ed McMahon, inviterede til insults fra de få seere, der var energi nok til at ringe ind. Jean Michel Basquiat stansede sine Zen-koan Samo-tags ind i kameraet som en abstrakt løbende kommentar om showet og verden generelt. Selv for New Yorks relativt friformede verden af public-access TV (showet der gik forud for TV Party hver nat var bogstaveligt talt ikke andet end voksne filmstjerner, der dansede rundt nøgne), formåede O'Brien at finde unikke måder at justere grænserne for god smag, mens han stadig formidlede en uventet charmerende mangel på selvbevidsthed. Disse var folk, for hvem det at være "cool" var anden natur, endnu mere når det er Debbie Harry, der kanaliserer sin tween hopping rundt på en pogo.

Punk- og new wave-musikkerne fra New York, der fandt mainstream berømmelse, repræsenterer kun toppen af isbjerget, når det kommer til den faktiske musik, der blev skabt. Selvom O'Brien i ny og næ kunne booke store navne som David Byrne, Iggy Pop, Clash's Mick Jones og George Clinton, var størstedelen af de musikalske acts, der prydede scenen, grupper, som længe siden er blevet glemt af alle undtagen måske Thurston Moore. Har du nogensinde hørt om Eel Dogs? Oleg? Snuky Tate? TV Party var sandsynligvis det eneste sted, der formåede at dokumentere disse scenester, hvis berømmelse varede femten sekunder i stedet for de femten minutter, vi alle skulle have i Andy Warhols idé om fremtiden.

Det påpeges sent i filmen, at TV Party aldrig blev defineret som noget specifikt, og derfor var det aldrig forpligtet til at være det. Det er den samme mentalitet, der gjorde musikken fra den by så meget mere interessant for mig. Punk var et koncept, som du kunne hælde i enhver form. For O'Brien var hans medium her Television, og så vidt jeg ved, var han den eneste legitime punkrock TV-stjerne. Andre, mest bemærkelsesværdigt David Letterman og Conan (ikke beslægtet), accentuerede deres shows med anarki, men TV Party var punk til sin kerne på en virkelig essentiel måde, der aldrig er blevet repliceret.