“Jak ohromující je, že jazyk může téměř znamenat, / a děsivé, že ne zcela. Láska, říkáme, / Bůh, říkáme, Řím a Michiko, píšeme, a slova / se mýlí.” - Jack Gilbert
Jaké zázraky, a pak nedostatečná my, kteří se snažíme shánět slova pro věci, které nelze opatřit samohláskami nebo napsat bez zatraceného boje. Nechávají nás s otevřenými ústy a rozechvělými, ramena povoleně tichá a opojeni nočními zvuky, které přetrvávají jako kouř. Buď jsme beznadějní, nebo nadějní, buď víc je méně, nebo jsme méně naplnění, ale tak či onak měl Camus pravdu, když řekl, že tato odporující jednoduchost je vše, co máme. Tato slabá síla hory nebo vůbec nic; to říkat to tak, jak to bylo, nebo lhát, nebo neříkat, vybíráme.
A je pravda, že rány zraňují všechny paty, ale není ostuda snažit se to říct jinak. Je těžké být upřímný, koneckonců. Ale tady nejsou žádné písně vykoupení, žádný plán útěchy. Jen trpělivé svědectví všeho, co nás tlačí nahoru na kopec a sleduje, jak se valíme zpět dolů. O lásce a touze a čemukoli, co nás drží za límce a třese s námi v zadní uličce, aby nás probudilo. Aby nás udrželo naživu. Aby nás dostalo z léků zpět do lesů, oceánů a hvězd těchto našich srdcí a znovu cítit. To není album; to jsi ty, a to jsi ty, a to jsem já, a je to všechno, co vidíme tak jasně a máme strach vyjádřit, když mluvíme. To je malovaná pravda. Vyzáblá, marná krása být člověkem.